Dies ist keine einfache Jubiläumsfolge. Dies ist eine knallharte literarische Orgie, ein zärtlicher Tritt in eure weichgespülte Komfortzone, ein Manifest der gepflegten Geschmacklosigkeit. Wer hier nur zuhört, hat schon verloren. Wer nicht mitschwitzt, mitzittert, mithasst – der hat den Sinn verfehlt.
Also legt die Avocado-Toasts zur Seite, löscht eure Tinder-Dates, und lauscht dem einzig wahren Evangelium, das euch retten kann: Proletenprosa, Folge 100 – geschrieben in Blut, geschwitzt aus Hirn, gebrüllt aus der Kehle eines Mannes, der nie aufgehört hat, an den literarischen Untergang zu glauben.
Amen und Attacke.